Ediciones Creatividad Poética: Microrrelatos

MUSAS

Polimnia

En el centro de un círculo adimensional, donde convergen los silencios,
Polimnia se alza, como un faro sideral viviente.
Sus manos, como estelas de fuego líquido, trazan grafías imposibles en el aire,
creando senderos intrincados de sombras y de luz.
Su piel, mármol ardiente, parece contener universos que palpitan al ritmo
de una melodía inaudible, una sinfonía que sólo los sentidos más profundos
pueden desentrañar.
La sensualidad no es su caricia, sino el eco de un toque ausente;
un roce de pétalos que no se desploman.
Su figura es un templo de proporciones áureas,
donde cada curva es una palabra en un idioma secreto
que susurra al alma. La meditación comienza al contemplarla;
no con los ojos, sino con la totalidad del ser.
Cada inhalación es un canto de misterio, cada exhalación un clamor
por respuestas que jamás llegarán.
El ritual se despliega en espirales de incienso y movimiento,
donde sus pasos miden el espacio con precisión divina, tejiendo patrones
que desdibujan la realidad.
Su voz, un río oscuro de miel y veneno, pronuncia versos que erizan la piel
y desnudan los corazones. Polimnia no revela secretos; los exige, robándolos
con una mirada que incendia todo intento de resistencia.
Ella es la cúspide del enigma, la musa de lo intangible, la ecuación sin resolver
que vibra entre lo mortal y lo eterno.
Frente a su fuego, donde lo espacial y el deseo convergen, no queda otra opción
que caer de rodillas, estallar y renacer.

Urania

En el abismo oscuro donde las estrellas susurran un eco primigenio,

Urania se desplaza. Su cuerpo es el trazo sublime del cosmos,

cada curva una elipse trazada por astros ebrios de deseo.

Los cometas son sus amantes fugaces, que arden

por un instante al rozar su piel de nebulosa.

En sus dedos sostiene la lira celeste, cuyas cuerdas vibran

con la armonía de galaxias enteras; cada nota que toca derrama

constelaciones sobre el terciopelo de la noche.

Cuando Urania se mueve, los planetas se detienen,

hechizados por el ritmo de su movimiento.

Sus pasos son órbitas perfectas, su aliento una brisa cálida
que murmura ecuaciones de amor eterno a las estrellas distantes.
Ella no camina: gravita, atrae, deslumbra.
Las lunas tiemblan en éxtasis al contemplarla,

mientras los anillos de Saturno se alzan como aros

que ansían rodear su cintura.
Es amante del infinito, pero nunca posesiva.

Se entrega en cada beso de luz estelar,

dejando que su aroma de polvo cósmico inunde el espacio.
Su voz es un canto erótico, un poema de esferas celestes

que despierta el deseo incluso en el silencio.

Urania, musa de los cielos, reina del amor astronómico.
No hay noche donde su movimiento no incendie los cielos

con una pasión tan brillante que, hasta el universo,

en su vasta soledad, parece contener el aliento.

Calíope

En el horizonte de los sueños, allí donde los vientos llevan secretos

jamás pronunciados, se alza Calíope, musa de voces líquidas

y palabras ardientes.

Es el eco de lo inalcanzable, el temblor de la carne

que no sabe si retroceder o rendirse.

Su mirada, océano de miel y fuego, es una sentencia:

los que la encuentran no regresan jamás como llegaron.

Calíope no camina; danza entre los hilos del aire, los entrelaza

en un tapiz invisible de significados que hieren tanto como seducen.

Cada palabra que derrama lleva el peso de lo eterno y el filo de lo efímero.

Es un aliento que arde en la piel,

como la caricia de un sol que nunca se oculta,

como un himno que rasga las certezas y las convierte en cenizas.

Pero ella no es solo belleza; es tormenta. Su voz quiebra los paradigmas,

los despoja de sus ropajes hasta dejarlos desnudos, frágiles.

Habla y el mundo mismo tiembla, atrapado entre el vértigo de su poder

y la dulzura insostenible de su condena.

Es la revelación y el olvido, la grieta en el alma por donde entra la luz.

Si alguna vez la vez, será en el borde de tus propios deseos,

allí donde no hay mapas ni regreso.

Calíope, sensualidad hecha carne y verbo,

es la musa que no canta: incendia.

Las tres gracias

Talía

En el umbral del templo donde Talía se refugia, cada piedra está marcada

por el roce del tiempo, grabada con curvas secretas que respiran un lenguaje

prohibido.

Talía, la hija de la sensualidad y el vértigo, desliza sus manos sobre las líneas

que dibujan espirales infinitas, como si trazara el mapa de sus propios deseos.

Sus ojos, dos lunas rojas, reflejan el fulgor de los candelabros que iluminan

apenas los secretos de este santuario profano.

Talía no está sola. Sus hermanas, Eufrósine y Aglaia, flotan a su alrededor

como sombras hechas de perfume y canto.

Ellas murmuran letanías de lo innombrable, una melodía que se curva

y retuerce como el viento entre los huesos de un bosque muerto.

Juntas, las tres gracias son un triángulo perfecto,

una danza de misterios desatados,

una profanación que se disfraza de belleza.

Con un movimiento pausado, casi ritual, Talía toma entre sus manos

un espejo antiguo, no para contemplar su reflejo,

sino para abrir un portal al deseo puro, ese que la razón nunca alcanza.

Su aliento empaña la superficie, y en la niebla aparece un fulgor dorado,

una promesa de lo que nunca debe ser dicho.

"Somos las guardianas de lo que no tiene nombre", dice Talía,

su voz temblando como el último acorde de un arpa rota.

"Curvas de placer y vértigo que solo pueden comprender quienes se atreven

a perderse."

Ella cierra los ojos y se deja caer sobre un altar donde las flores de loto

y la cera derretida tejen un tapiz profano. Allí, entre gemidos y latidos,

su meditación se convierte en éxtasis, y el éxtasis, en la más pura comunión

con lo eterno y lo prohibido.

Clío

Clío

En el umbral del tiempo, donde las memorias no son líneas sino círculos eternos,

se alza ella, la que guarda el pulso de los siglos.

Clío, tejedora de historias, susurra al oído de los que aún se atreven a escuchar,

pero su voz no es eco: es latido.

Cada palabra suya parece un mapa que arde, una verdad

que no se puede sostener sin temblar.

Es la danza oculta entre las sombras de lo conocido y lo olvidado,

la sensualidad de un secreto que no se entrega, sino que se exige.

En sus manos lleva pergaminos que tiemblan como hojas al viento;

en su piel, la constelación de los días que nunca fueron.

Clío es la llama que incendia los paradigmas:

todo lo que creías cierto se desploma al roce de su mirada,

y lo que queda es deseo, puro y crudo.

No habla de eras ni héroes, sino de los suspiros

que el tiempo no alcanzó a robar,de los pasos

que quedaron grabados en el polvo de la eternidad.

Es un himno y un desafío, la grieta en el muro de las certezas.

Si la miras demasiado tiempo, verás en sus ojos no la historia que fue,

sino la que debió ser, y esa visión te consumirá hasta las cenizas.

Ella, musa de lo eterno, no narra: acaricia.

No guarda la historia: la desviste.

Euterpe

En el corazón de la música, donde el aire vibra con el susurro

de los dioses, se encuentra Euterpe,

la diosa que modela los ecos del deseo.

Su cuerpo no es carne, sino melodía, una sinfonía que se despliega

en cada respiración, que envuelve el alma como el viento que acaricia

las cuerdas de un violín.

Sus dedos, al rozar el aire, desatan un torrente de notas que arden,

que nos atraviesan con la suavidad de un beso y la furia de un rayo.

Euterpe no canta; su canto es el eco profundo de la tierra,

el llanto silente de un río que corre hacia lo desconocido.

En su mirada se refleja el cielo y la noche, el principio y el fin,

y cuando sus labios se abren, es como si el mundo entero se inclinara
para escuchar su secreto.
Cada uno de sus movimientos es un verso en llamas,

una llama que no consume, sino que transforma,

que convierte lo mundano en eterno.
En sus brazos, la sensualidad no es solo un juego de cuerpos,

es la fusión de lo invisible con lo tangible,

el abrazo entre la razón y la locura.

Las convenciones se rompen a su paso,

y lo que antes era solo un susurro se convierte en una tormenta,

en un mar de resonancias que sacuden los cimientos del ser.

Euterpe no solo inspira; ella redefine la esencia misma de la pasión,

sin pudor, sin límites.

Melpómene

En el manto oscuro del firmamento, donde la luna se oculta tras las capas del tiempo, ella camina, una figura que parece suspendida entre lo tangible y lo inalcanzable.

Con cada movimiento, el suelo se estremece, como si el peso de su ser arrastrara consigo todos los secretos del universo. Su cuerpo, moldeado por los suspiros

del viento,

se desplaza con una gracia misteriosa, como si cada gesto susurrara los enigmas

que los siglos han guardado celosamente.

Melpómene, la que danza con el abismo, se desliza entre las sombras que tejen

los misterios del cosmos. Sus ojos, perdidos en un horizonte sin fronteras, reflejan

las huellas de un sufrimiento tan profundo que ni el más vasto de los mares podría borrarlo. Su aliento, ligero como la brisa, lleva consigo la esencia de amores imposibles, cada palabra un canto olvidado, una lágrima derramada en la oscuridad de los dioses.

Ella es la que consume todo a su paso, que arrastra las almas y las sumerge

en un mar de emociones desbordadas. Su presencia es la llama que ilumina

la penumbra, el veneno que se filtra en los corazones, un deseo que no pide permiso para habitar en la carne. Todo lo que toca arde con la pasión de un sol lejano,

dejando tras de sí un rastro de sueños quebrados, de cuerpos que se sumergen

en el silencio de lo inalcanzable.

Su beso es fuego, su suspiro transforma la realidad, y su paso deja una huella indeleble en lo efímero.

Terpsícore

Terpsícore danzaba sobre las olas de la pasión, su cuerpo una lira vibrante que tejía melodías con cada movimiento. Era una diosa de los vientos, un suspiro en el aire

que despertaba el eco de un deseo ancestral. Sus pies, descalzos sobre la espuma

de un mar ardiente, rozaban las aguas como caricias que sólo un dios podría comprender. Cada giro suyo era un hechizo lanzado, una promesa de encuentros furtivos en la penumbra del tiempo. En su danza, las sirenas callaban, asombradas

por la perfección de su movimiento, por la forma en que el viento parecía seguirla, murmullos de una seducción interminable.

La lira que llevaba entre sus manos se convertía en un canto erótico, cada cuerda,

un latido; cada rasgueo, un clamor de la carne. El viento, como amante fiel,

la abrazaba, dejando que su figura se deshiciera en éxtasis, fusionándose con la luna,

y con el mismo mar que la deseaba. Los acordes vibraban en sus venas, rozando

su alma, pero, sobre todo, desnudando la esencia de lo prohibido, lo prohibido

que solo los cuerpos podían comprender.

Con cada movimiento, se despojaba de todo, del alma misma, como si el aire pudiera devorarla. Las estrellas, en su órbita, escuchaban su himno callado:

un llamado de amor imposible, extático, quebrado por la furia de una pasión sin fin.

Terpsícore era la carne misma del deseo, un murmullo que arrastraba a los cielos

y los llevaba a la tierra. Nadie podía detener su danza, nadie podía escapar

de su canto, porque en su cuerpo todo se quemaba, todo se entregaba.

El éxtasis era su destino, y en su música, la eternidad.